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Depuis deux jours, je suis revenu de mes vacances dans le Sud. Si l’on peut parler de vacances : j’ai passé mon temps à me défoncer avec les jeunes artistes locaux. Si l’on peut parler d’artistes. En fait, voilà : j’ai passé mon temps à boire des coups en terrasse et dans des galeries d’art contemporain à Antibes, Juan-les-Pins ou Cannes, à écouter de futurs tyrans domestiques me déblatérer une vision du monde et des femmes réactionnaire hors pair. Ces types-là n’ont rien dans le crâne. À part, vraisemblablement, de la rillette.

Ils m’ont aussitôt fait penser à ces nouvelles icônes glacées du cinéma français, à la Romain Duris ou Guillaume Canet. Ma foi si ma génération de trentenaires s’est octroyé ce genre d’acteurs comme références masculines, ce n’est rien de dire qu’elle s’est mise à l’abri de la procréation d’idées neuves. Sans parler des chanteurs et des écrivains qu’elle s’est choisis comme chefs de file. Partant de là, rien d’étonnant s’il ne reste plus à la génération derrière la mienne que la fascination morbide pour la fin du monde et le porno gore. Et comme unique projet d’avenir de gagner à l’Euro-millions.

 

Bref depuis mon retour à la maison, à Lille, je tente de me soigner de tous leurs assauts subis. Je me promets de ne plus jamais essayer de me détendre en compagnie de surdoués pétant plus haut que leur cul, pour qui créatif signifie étudiant en graphisme. J’essaie de faire redescendre mon niveau de stress. Car avouons-le, cette deuxième décennie du nouveau siècle cogne encore plus fort que la première. Niveau connerie, je veux dire.

 

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