Prologue

 

 

Un bien n'est jamais banal.

Qui s’en plaindra ? Louisette l'a eue, la mention bien.

Bon, contrairement à ce que prétendent les insatisfaits chroniques, c’est pas si mal, c’est même très correct. Si elle n’avait eu qu’un « passable » ou si elle avait échoué ou même jamais passé d’examen ou, pis encore ! n’avait jamais été ni au lycée ni au collège ni à l’école primaire ni à la maternelle ni à la crèche ni dans aucun de ces endroits où il y a des rites de passage – Louisette a du mal à remonter plus loin parce que ses passés s’embrouillent et que le big bang, franchement, elle a du mal à y croire –, hé bien il n’y aurait pourtant pas eu de quoi en faire un fromage… À quoi bon, lorsque les artères sont bonnes, produire du mauvais sang ?

Bon... Dix-sept années d’existence dont une bonne partie passée sur les chaises d’école que ce simple mot, bien, résume en quatre lettres. Et c’est la vérité : Louisette vit bien. Elle rote, pète et chie bien. Elle travaille bien. Quand le soir ou le matin, elle se masturbe, elle jouit bien. Quand on lui demande l’heure, elle consulte les aiguilles et répond à la seconde près, car elle a une montre-chronomètre Seiko – un cadeau de son père. Elle regarde bien les gens en face pour leur montrer qu’elle n’a peur ni d’eux ni d’elle-même et de fait retient bien les visages et les expressions – physionomiste hors pair, Louisette adore examiner ses congénères.

En ce qui concerne le bas, ses jambes la transportent bien. Elle dort et  mange parfaitement bien – sauf les brocolis, fadasses, et les tomates crues qu’elle a du mal à digérer.

 

Priant de même fort convenablement, avec une réelle sincérité et une profondeur inouïe dans le fond des yeux, elle vous salue bien. Du moins fait-elle de son mieux, comme toute personne ayant mariné pendant longtemps dans un magma judéo-chrétien propice à la réalisation de soi.

 

À deux pas d’elle, sous un ciel chargé de nuages gris et blancs, ceux qui ont échoué – les nuls – sont amers. Ils fument des cigarettes ultra-violentes pour masquer leurs larmes, leur embarras. La nicotine leur redonne fière allure.

 

Quatre punaises dorées, deux en haut, deux en bas, tiennent les feuilles de résultats. Monsieur Ploumous, le superviseur d’académie, un type à moitié nazi, a expressément demandé de soigner la présentation. Ses desiderata sont des ordres. Alors du coup, les feuilles suivent des alignements parallèles et perpendiculaires.

 

 

(...)

 

 

 

 

En compagnie de Mone Hellec-Le Beller, auteure de Colette et Ginette, et de François-Marie Ferré, auteur d'un remarquable Manuel de survie en territoire amoureux, Cyrille Cléran dédicaça son ouvrage le 7 décembre 2013 à la librairie L'Encre de Bretagne, 28 rue Saint-Melaine.